Gestern abend versehentlich erwachsen geworden. Wie ich so nach hause kam, vom Stall und Stammtisch und voll Freude aufs samstägliche Ausgehen, da schaute mich vorwurfsvoll eine Rechnerleiche vom Schreibtisch an, die wiederbelebt werden wollte. Morgen früh, beschwichtigte ich sie, und da mischte sich das Rad aus dem Keller auch noch ein: Und ich? sagte es mitleidserregend. Ja, sage ich, ihr habt ja recht, und ich auch keine rechte Lust, mich nach einem Bauernsamstag noch wankend und müde durch Menschen zu kämpfen.
So blieb ich zuhause und verbrachte die Nacht mit dem Patienten, und den Morgen mit dem Rad. Mutet mich immer noch seltsam an, dieses Vorausplanen. Dieses Überlegte, statt des Überstürzten.

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Komme eben aus der Dusche und will mir die Zähne putzen. Schwungvoll wie immer verteile ich Schaum auf dem Spiegel, dem Becken, schlicht überall. Ich kann ja das Singen auch nicht bleibenlassen. Zwei Spritzer wasche ich nebenbei mit einer Hand vom Knie, weiß der Geier, wie die da hinkamen. Nein, ich benutze meine Zahnbürste nicht als Mikrofon, und ich mache im Bad auch nicht den Elvis. Nicht direkt, jedenfalls.
Also stehe ich da, ein Bein im Becken, eine Hand an der Bürste, die wiederum im Mund, die andere Hand wischt das Knie sauber, und mein Blick landet im Spiegel. Da packt mich das Lachen, und dann kann ich eigentlich gleich nochmal duschen gehen.

Romuald Schaber, der Vorsitzende des Bundes deutscher Milchviehhalter, war im Radio, und erklärt dort die Situation der Milchbauern.

(Disclaimer: Ich mag Milch. Ich mag Bauern. Bei dem einen oder anderen arbeite ich sogar.)

Und plötzlich waren die Kirschen reif.