Mit verkorkstem Magen fahren.

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"Ich bekomme mein Telefon nicht mehr an", murmle ich vor mich hin, als wir in Marktoberdorf aus dem Werk trotten.
"Ich habs noch nie ausgeschaltet. Ich weiß die Nummer nicht."
Ungläubig schaut sie mich an.

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Der "Händler" in der MF-Weste.

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Während des Häckselns wird mir wieder elend. Der Häckslerfahrer sieht mich nicht winken, also mache ich die Tür auf und alles geht seinen Gang.
Zum Glück fährt der so langsam, denke ich mir noch.

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Oktoberfest. "Bavarian Bierfest" steht auf den Zetteln. Passt schon. Wir sitzen und nach einer Maß verstehe ich auch das Oktoberfest.

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"Eine Filipino!" jammert er kläglich, bevor er einschläft.
Ich bitte die Fahrerin hastig, anzuhalten, doch das Gluckern neben mir kündet schon vom Übel.

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Sie geben mir Mut, sie geben mir Kraft.
Sie geben mir Zukunft.

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"Säddamort!"

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Und manchmal, manchmal hoffe ich noch.

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Kurzsichtige können auch mit schönen Frauen baden, erklärt mir der ältere Herr im Thermalbad.

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Menschen, die sich einen Jaguar auf die Haube kleben.
Überhaupt Menschen, die Maschinen streicheln.
Ihnen gut zureden.

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Auf dem Zehnvierzehner bastle ich mir einen Kaffeetassenhalter. Nußzopf auf dem Beifahrersitz.

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Meine Autobahn.

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