Irgendwie auch beruhigend, daß Blogs - zumindest dieses - in der Wahrnehmung nun wirklich tot sind.

Sechsunddreißig, inklusive Muskelkater.

Und immer wieder an diesen Sommerabend trifft es mich wie ein Hammerschlag, unvermittelt und mit grellem, pfeilschnellen Schmerz, daß ich damals, in jener Nacht nicht zu Dir gefahren bin, um mit Dir am Feuer zu sitzen und Deine Hand zu halten. Es tut mir leid, möchte ich dann schreien, und der Schmerz wird heißer, wenn mir bewußt wird, daß ich damit nichts mehr auswetzen kann, weil es schlicht keine Bedeutung mehr hat. Und vielleicht ist es das Vergangene, das Unwiederbringliche, das nicht mehr zu Bessernde, was mir diesen selbst verursachten Schmerz, aus Stolz und Trotz und Müdigkeit bestehend, wie eine bittere Medizin immer und immer wieder verabreicht, an diesen warmen Sommerabenden.