(Ein Zacken Ironie steckt schon dahinter, wenn erst jahrelang wegen eines ganz anderen Themas der Schulbesuch bestreikt wird, um dann anschließend für bessere Bildung zu demonstrieren.)

Ein Kleinbus am Straßenrand, die Schiebetür geöffnet. Darin, sich mit allen Kräften wehrend, ein Junge mit einem grünen Rucksack. Er windet sich, stemmt die Füße gegen den Schweller und krallt sich am Türrahmen fest. Beständig schieben die Eltern, während nur die Mutter beruhigend auf ihn einredet. Der Vater schweigt.
Eine Querstraße und einige Minuten meines Fußwegs weiter hält der Kleinbus vor einem anderen Jungen, der allein und mit gesenktem Blick wartet. Gegenüber an der Bushaltestelle spielen andere Kinder jubelnd im Laub. Vom tapferen Verweigerer, der wie jeden Tag seinen Kampf verloren hat, kann ich nur den zusammengesunkenen Rücken und den grünen Rucksack im Sitz sehen.

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Zwei Männer schieben Kinderwägen. In einem ein Kleinkind, angeschnallt, mit den Beinen strampelnd und mit den Armen rudernd. Es ist noch nicht verzweifelt genug für das große Geschrei, es ist noch nicht koordiniert genug, um sich die Mütze, die bis über die Nase gerutscht ist, selbst vom Kopf zu ziehen. Die Männer schauen auf ihre Telefone.

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Er hingegen tobt in seinem Sarkophag aus Fleisch und Schläuchen.

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Es gilt, dankbar zu sein.