Ich fühle mich seltsam meiner Zeit voraus, Sonic Youth entdeckt zu haben.

In München gibt es eine wunderschöne Frau mit einer Stimme, in die ich mich blind verlieben könnte und in einer Hose, die ihr viel zu weit war. Abends zuvor auf dem Rücksitz mit dieser schläfrigen Stimme mich um den Verstand gebracht. Anstatt sie wunschgemäß nach Hause zu bringen hätte ich sie heiraten mögen. (Oder Die unglaubliche Schwierigkeit zu reden).
Im Nachbarkreis steckt man den Mädels keine Tannen, sondern Birken. Ohne Plan, ohne Konzept. Erfolgreich. Man sitzt kurz vor sechs Uhr morgens im Auto und versucht, das frischlackierte Schild eben zu halten, lachend, Freundschaft fühlend, hundertvierzig. (Oder die ungeheuerliche Überheblichkeit des Vierunddreißigmetermaien).
Das holzspaltende Mädchen bekommt graue Augen, wenn es sich ärgert oder friert. Und ich bekomme weiche Knie, wenn es seinen Arm um meine Schulter legt und ich es an der Hüfte zu mir hochziehe. Warmer Atem in meinem Ohr und das liebevolle Zausen meines Haars. (Oder Die undurchdringliche Transparenz der Freundin des Freundes).
Das Hexenmädchen, das seine eigene Anziehungskraft nicht mehr erträgt und an dem Gedanken verzweifelt, alleine zu bleiben. (Oder Das Unbehagen, dabeizusein).
Ein Abend, ohne zu reden und ein Nachmittag, ohne damit aufzuhören sind bereits eine Überdosis Rot. (Oder die Unmöglichkeit, sich zu lösen).
Nicht zu vergessen die erste durchgearbeitete Nacht der neuen Saison, die Zerschlagenheit, vertrautes Gefühl. Stalldienst heute abend, vertraute Handgriffe, dieselben Beobachtungen, unabhängig voneinander ("Der Hundertzwölfer?" - "Hustet." - "Gespritzt."), die Frage, wie das alles denn werden wird, in dieser Saison mit Ladewagen, Siloballen, Stallbau, Nachbarschaftshilfe, Golfplatz. Donnerstag, sage ich, und habe den Plan für uns drei schon im Kopf.

"Vorhin auf der Weide - das war Dein Traum, oder?"