[Freitagmorgen. Frühstück im Café. Hautenges Kleid, schwarzweiß, quergestreift. Schwarze Strumphosen, nicht blickdicht. Fashion addict. Wieso immer mir? Annie Lennox, furchtbares Gesäusel. Gruppenfoto der neuen Banklehrlinge in praller Sonne. Grüßend, Arm in Arm vorbeimarschiert. The moon is closer to the sun than I am to anyone. Stöbern im "Plattenladen". Heißt wirklich so. Ungeduldiges Trippeln. Sie geht "schon mal vor." Bademantel, passend zur Schmusedecke. Schwarze Mäuse im Schlafzimmer. Doppelbett, zwei Decken, zwei Kissen. Zahnbürste im Bad, eingeschweißt in Plastik. Wieso immer mir? Professionalität statt Improvisation; Ekel. Nasse Strähnen ins Gesicht hängend. Schwarz, aschblond, nochmalwas. Ich höre immer "I should get professional hair." Heißt aber "help". Telefon. Ich gehe, und bedaure nur, daß ich nicht bedaure. Auf dem Weg zur Arbeit lerne ich, weshalb Menschen Felgen polieren. Ich wende auf dem engen Sträßchen und fege dem Corrado hinterher. Sechzehn Prozent Steigung, fünftausend Umdrehungen. "Hit me hard, hit me right between the eyes." Kreuzung am Ortseingang, Corrado (Corri, ich nenne ihn immer Corri. Wie Curry, nur in schwarz, bitte) rechts, Beemes links. Stroh pressen, Silage pressen, wieder Stroh pressen. Wieso immer mir?]