Und der Rest, der passt auf einen Notizzettel.

Spaß muß man zeigen.


Und Haltung.
Mehr muß gar nicht sein.

Ich fühle mich wie die Rock'n'Roll-Band, in deren Hände Du Dein Leben nicht legen sollst.

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Wenn ich sehr schnell arbeite, sage ich mir, während ich über das Waschbecken gebeugt im Badezimmer stehe, dann darf ich den August haben. Dann gehört mir der August, und ich sehe im Spiegel die Hosen auf dem Boden liegen, zerknüllt und halbschmutzig und in die übliche Ecke gekeilt, wie ich sie immer hastig von mir werfe, weil es ja immer viel zu spät ist. Die Hosen, die ich am liebsten trage. August.

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Ich zerre die Höhere Mathematik aus dem Regal. Das alles solltest Du doch können! Ich fange vorne an, fahrig, hastig, und immer schneller überfliege ich die Seiten, bis ich das Buch zur Seite lege. So lange es nur Zylinderschnitte sind.

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Forsch mag ich Dich ja am liebsten.

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Die fixe Idee, ins Büro zu radeln.

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Ich bemühe mich, bei Theaterstücken acht zu geben. Sie handeln von Menschen, und Menschen verstehe ich ja meistens nicht. Ein Schuß fällt, und ich weiß, daß das Mädchen tot ist. Das Publikum lacht. Ich verstehe die Menschen nicht.