In Monaten, die ein 'r' im Namen tragen, da beißen die Brennesseln nicht, sagte man mir einmal. Und der einzige Weg, das herauszufinden, war nun einmal, nun ja -.



Heute gebe ich irgendwo im Gestrüpp auf. Nichts zu machen ohne Weg, und das kann lange dauern, bis man das akzeptiert. Länger dauert dann allerdings der Rückweg.



Lang genug, daß man vom gemütlich sonenwarmen Aussichtspunkt nicht mehr den normalen Weg zurück nimmt, sondern sich einen sucht. Man kennt ja die Richtung.



Steil genug ist die alte Schneise ja. Daß das Hinterrad über den Boden schleift. Das Vorderrad über die Äste und Steine hoppelt. Daß der Fahrer es doch mit der Angst bekommt. Und schließlich, in einem Monat ohne 'r', einen Riesenhaufen Brennesseln erwischt. Und wieder einmal lernt: Das 'r' macht den Unterschied. Juli, Wiese, Wald und Feld tun niemandem weh. Sie haben ja kein 'r' dabei. Aber kaum kommt ein Sturz daher und bringt im Überschlag noch eines mit, dann finden sich - potzblitz - auch die Brennesseln ein. Wie man fällt, so fliegt man eben, denke ich, als ich wieder in Richtung Fahrrad krauche.