Sie säße nur da, sagt man mir, und sage kein Wort. Verbittert und böse sei sie uns allen, heißt es, und daß sie sich über Tage hinweg geweigert habe, sich auch nur hinzulegen.
Vom Verlassensein. Von Machtlosigkeit. Von der Hilfe, die notwendig und gewalttätig ist, und über alle Maßen grausam. Zu allen. Von der Hoffnung auf Ärzte und Medikamente. Vom unaufhaltsamen Entfernen eines Menschen.

Die Idee, die letzten fehlgekauften, überaus mehligen Äpfel lieber einem Apfelstrudel als der Biotonne anzuvertrauen, entsprang gleichzeitig meinem Unwillen, Lebensmittel wegzuwerfen, die noch genießbar sind und meinem plötzlichen Heißhunger auf - nun ja - Apfelstrudel eben. Einfach und genial, dachte ich.
Die Besorgung der restlichen Zutaten und die Zubereitung verdeutlichten mir eben noch einmal sehr nachdrücklich den Unterschied zwischen genial einfacher Theorie und gnadenloser Praxis. Aber nun ist es geschafft, und ich stehe hier mit einem riesigen Apfelstrudel aus drei Pfund Äpfeln, den ich in diesem Leben wohl nicht mehr schaffen werde, und einem weiteren Pfund überaus mehliger Äpfel, aus der Vorsicht gekauft, die vorhandenen könnten je nicht ausreichen. Als Lehre nehme ich mir mit, daß man Teig nur so weit ausrollen sollte, wie auch der Backofen breit ist, und daß das schulterzuckend überhebliche Übergehen der eindeutigen Anweisung einer geschulten Köchin, als Unterlage ein Tuch zu verwenden, ein Ausdruck von Hochmut ist, der als Strafe ein zeitraubendes und entnervendes Abkratzen des Teiges von der Arbeitsplatte nach sich zieht, wobei fluchend und vornübergebeugt festgestellt wird, daß sich dieser immer mehr in Richtung einer Ecke aufrollt, ohne daß man dagegen etwas ausrichten könnte. Das Längenproblem konnte ich mit einem beherzten Schnitt beheben, man muß ja auch mal grob sein können.
So hat der Apfelstrudel wieder etwas Zen und Zimt ins Haus gebracht, ich habe unnützen Lebensmittelmüll vermieden, und aus dem letzten Pfund Äpfel werde ich morgen wohl einen Apfelkuchen backen. Nur die Butter, was mache ich mit der?