"Warum pfeifst Du mir? Du bist kein Vogel und ich kein Hund!"

Das erste Wort der vielleicht wichtigsten E-Mail aller Zeiten. Maßlos überschätzt vielleicht.

Die Gräfin hat die Dachrinne am Melkhaus kaputtgefahren, und ich bin jetzt schuld. Dabei habe ich nur gesagt, daß "man" da mit dem Lastwagen durchkommt.
Nun gut, ich richte die Dachrinne, und sie bezahlt mir dafür ein Bier.

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Der Plan vom Gewicht und von der Gabel.

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Der Biobauer war auf der Waldorfschule, und ich scheue mich ja immer, darüber zu lästern. Zu offensichtlich, zu einfach, da mache ich mich lieber über seine Arschnahängerhosen lustig.

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Wenn ich nur noch einen Keil und einen Bolzen aus dieser Schalung klopfen muß, fällt mir sicher der Arm ab, beim Teutates. Leitern machen mir dafür nichts mehr aus, und auf einer zwanzig Zentimeter breiten Mauer kann ich auch laufen.

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Wie ihm der Kranfahrer die riesige Platte ganz sanft auf den Kopf setzt. Ausgelassen sind sie heute, als wäre es der letzte Tag. Ist es auch.

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In der dunklen, riesigen Eingangshalle zum Schlpß bellt der Hund unter dem Tisch hervor. Zu mir traut er sich aber erst, als ich das Licht einschalte, und dann liegt er auch schon auf dem Teppich und lässt sich den Bauch kraulen. Hund sollte man sein.

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Irgendwie wird mir auf diesen Besprechungen für irgendwelche Freizeiten zu wenig beschlossen und zu viel erzählt. Trotzdem funktioniert immer irgendwie alles.
Was ich weiß: Einundfünfzig Kinder plus x.

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Ich brauche einen Rucksack, einen Schlafsack und eine Matte, und dazu einen Gepäckträger. Friedrichshafen, Meran, Salzburg, Sie wissen schon.