Der Knöchel ist ein wenig geschwollen. Aber geht schon. Geht schon habe ich von Dir gelernt.

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Ich lehne an der Wand, warte auf Dich, die Du strahlend aus dem Haus hüpfst.

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Humpelnd am Neckar.

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Sobald ich an der Wand stehe, auf den Zehenspitzen, die Arme gespannt, geht es. Jeder Zug ein Pfiff durch die Zähne.

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Lass es, sagst Du nach zwei Touren. Quäl Dich nicht. Dabei kann ich nur das richtig.

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Mit Verboten kannst Du nicht, und mit Verboten kann ich nicht.

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"Leg Dich auf die Couch", sagst Du, und ich hantiere an der Unterhaltungselektronik in diesem fremden Haus. Ich bekomme ein rotes Licht an den DVD-Spieler, aber die Lade nicht auf. Du wirbelst in der Küche, und dafür haben wir zwei hier drei Studienabschlüsse, lache ich.

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Mein versalzener Dip, Dein sehr salziges Curry. Wir wissen ja, was man über versalzende Köche sagt, aber sagen tun wir das nicht.

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Du erzählst von der Zeit mit den Pferden. Ich erzähle von der Zeit mit den Rädern.

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Nimm mich mit, sage ich, und man könnte das für eine sehr dumme Idee halten. Für mich ist es der Einsatz, für mich bist Du Las Vegas.

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"Wir werden über jede Tür ein Griffbrett hängen", lachst Du.

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"Wenn Du etwas von mir willst, mußt Du das Gegenteil verlangen", und ich verkneife mir das, denn es gibt noch einen zweiten Weg, den ich längst gefunden habe: Bitten kannst Du nicht widerstehen.

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Ich bekomme eine Mail aufs Telefon: "Sie mussen diese Sache eine Chance geben, glauben Sie mir". Ja.

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Daß ich für Deine Turniere die Pferde putzen würde. Für Deine Abende. Es ist halb eins, es dauert vier Minuten bis zur Antwort. Ich lese sie immer wieder, bis ich einschlafe.

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Ein Bild vom Flughafen Tel Aviv. Ich freue mich schon sehr.

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Reiscurry und gefüllte Zucchini gegen Kartoffelsuppe und Quiche Lorraine. Wettkampforientieres Kochen.

kleinerdrei.

ich wünsche Ihnen beiden alles gute.

(und pferde putzen ist toll! finde ich jedenfalls.)