Die Kellnerin schüttet mir das übliche Radler über Tisch, Pullover und Hose. Dazu ein Pils und eine Menge Scherben, und wieso eigentlich immer ich?

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Heimisch hier, dachte ich, als wir im Vollmondlicht auf der Straße standen und halblaut lachten, als mein Einer auf seinem neuen alten Mofa freudestrahlend vorfuhr, als mein Anderer seine Muskeln in den Kleinwagen zwängte. Die Nachbarin fuhr grüßend davon, und der andere Nachbar kam ebenso grüßend nach hause. Die Sporttasche über der Schulter gesellte er sich zu uns, und das kann es dann schon sein, in so einer lauen ersten Sommernacht.

Ein Jahr, nachdem das Praktikum begonnen hat, ist auch der Bericht fertig. Herrjeh.

Während wir mit uns und dem Berg kämpfen, fällt es mir wieder ein. "Man is not made for defeat. A man can be destroyed but not defeated."
Ich würde ihm das gern sagen. Damit er sich nicht so plagen muß. Doch das muß er, und das weiß ich ja auch. Also lasse ich ihn und tue mein Bestes, um mitzuhalten.
Wie wir beide aneinander nicht nachgeben können. Dafür sind wir eben nicht gemacht.