"Ich kenne Dich nur in Bandshirts", sagt sie zu mir, als wir im Gewölbekeller sitzen und die Musik um uns dröhnt, und ich schaue an mir hinunter. Die happy. Ja. Hast schon recht.

Und wie diese Dame da so stand, am offenen Kofferraum ihrer Limousine, und einige große Kübel hineinhievte, die sie eben im Schweiße ihres Angesichts mit Humus von meinem Acker gefüllt hatte, da sah sie so selbstgerecht und so zufrieden aus, daß ich mich fast daran verschluckt hätte, ihr zuzurufen, daß sie wohl mehr Scheiße im Kopf hat als ich in meinem Güllefaß. Und daß man diesen Leuten nicht beikommt, auch wenn es einen drängt, sie zu schütteln und ihre Fratzen in den Dreck zu prügeln, in ihre Gärten zu scheißen wie ihre Haustiere in meine Wiesen, in ihren Blumen herumzutrampeln wie sie in meinem Getreide, ihren Gartenschmuck zu stehlen wie sie meine Maiskolben, daß man mit seiner Ansicht vom Anstand so allein dasteht, das macht mich brüllend toben in meiner Kabine, von wo ich ihnen Wasser ins öl wünsche und Zucker in den Tank und Scherben in die Reifen, und meinetwegen noch Dauerdurchfall und zu kurze Arme, um sich den Arsch abzuwischen, wo ich schon dabei bin.

Und als es zu regnen beginnt, da hätte ich noch zwei Stunden gebraucht. Das ist immer so, daß am Ende etwas fehlt. Da kann man noch so auf den Kaffee verzichten, auf den Mittag, und den Feierabend in die Nacht schieben, am Schluß fehlt immer ein Stück. Und bei diesen ersten Tropfen auf dem trockenen Boden, die der Staub sofort einhüllt, daß sie wie Kügelchen umherrollen, bei diesen ersten Tropfen auf den Kotflügeln, während die heiße Motorhaube noch trocken bleibt, bei dem ersten rauschenden Regenguß, der ersten Bö, dabei lächelnd zu bleiben, das scheint die Lektion zu sein, die ich noch lernen muß.

"Wenn Schafe zur Landschaftspflege eingesetzt werden - sind das dann Mäharbeiten?"

"Das war eine Riesenschau", grinst mir der Bauer zu, "als wir die Schweine auf den Rasen gelassen haben und die Polizei gekommen ist." (Demonstration vor dem Europäischen Patentamt in München.)