Die Bäurin mustert mich kritisch. Weißt Du, sagt sie, die Mädchen wollen auch etwas zum Anfassen haben.
Vielleicht, sage ich, will ich aber von denen nicht angefasst werden?

Home is, where the rock is.

"...natürlich ist der Milchpreis desaströs..."

It's these days when I want to be out and rollin'.

You sit around getting older
There's a joke here somewhere and it's on me
I'll shake the world off my shoulders
Come on baby, the laugh's on me

(Amy Macdonald singt Bruce Springsteen, in Nachthemd und auf Pfennigabsätzen.)

Bitte diene Dich nicht an. Es macht das Ignorieren so hart.

Ich bastle mir ein Frontgewicht.

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Wie schnell ich frustriert bin, mittlerweile.

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Und wie schnell ich die Kraft verliere. Und dabei esse ich doch.

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Ich hätte nie geglaubt, daß es mich so viel Überwindung kostet, bei ihr zu schlafen, und so wenig, nicht mir ihr.

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"Wir müssen hier raus! Das ist die Hölle!"

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Die erstarrenden Gesichter der Entgegenkommenden, wenn ich mit dem Mischwagen auf öffentlichen Straßen unterwegs bin, die mag ich sehr.

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Früher hat man die Menge mit der Grassilage fein eingestellt. Heute spiele ich an der programmierten Kuhzahl.

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"Was bist Du eigentlich?"
- Teil des Problems.

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Der Esel, der den zarten elektrischen Taster für einen mechanischen Reversierhebel hielt. Abgerissen. Aber ich kann ja während einer Zwischenprüfung keinen Prüfling erschlagen. Da muß ein gezischtes "Depphaufen, dackelhafter!" reichen.

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Der Kanzler und ich, wir sind der Komödienstadel.
Nicht besonders produktiv, aber lustig.
Die Sickergrube leeren? Meinetwegen. Ich ziehe das Saugrohr aus dem Loch, und als er feststellt, daß der Teil, der in der Scheiße steckt, auch voll von selbiger ist, zuckt seine Hand zurück.
Nimm ein Stück Holz, sage ich, und so tut er. Das Holz bricht, er fällt fast ins Loch, und ich schleife das Rohr eben allein über den Hof.

Fünfzehn Kubik, jaja mindestens. Das Fass wird genau einmal voll. Sind wohl eher doch sieben, wa?

Die Hausgrube auch noch? Na, von mir aus. Mittlerweile trägt er Übungshandschuhe der Feuerwehr. Schade drum.
Behandschuht winkt er, "Fahr rückwärts! Weiter, weiter!" Die Rabatten knirschen, und das Mäuerchen kippt. Er winkt immer noch. Wir zerren das Rohr in die Grube, zum Kuppeln fehlt ein Zentimeter. Hiev!
Wenn der Schlauch so gespannt ist, dann dichtet er nicht, und saugt Luft statt Abwasser. Ich lege einen Besamungshandschuh um den Stutzen, und das Pfeifen lässt nach. Er reißt sich die Weste vom Leib und wickelt die auch noch herum. Das Pfeifen ist weg, die Weste voll mit der Brühe. Kollateralschaden. Durch die riesigen Stulpen hat er auch die Handschuhe gefüllt. Sie sind wasserdicht.

Daß bei der Aktion mit dem Gartenschlauch wir beide naß werden, damit hatte ich gerechnet. Daß er allerdings den Zwergen erklärt, wie eine Toilettenspülung funktioniert, das lässt dann doch zu tief blicken.

Mit mehr Schwung als Kontrolle wuchtet er den Schlauch in die Halterungen am Faß. Der Schlauch rutscht ab, schlägt auf den Hebel, der Schieber geht auf, und der Hof ist geflutet. Die Brühe läuft gemächlich in Richtung Garage, wo die Ablaufrinne verstopft ist, und lachend schließe ich den Schieber und fahre los.

Uns sollte mal einer filmen.

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Ich knie unter dem Verteiler und rüttle am Verschluß. Oben reißt die letzte Schraube des Prallblechs, und das saust an mir vorbei auf den Boden. Brauner Regen bringt Segen, murmle ich, als ich mir die dicken Tropfen aus dem Gesicht wische.

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Ich kann doch auf Deinem Schoß sitzen, sagt das Engelchen beim Essen. Es fehlt an Stühlen, es fehlt am Platz um den Tisch.
Nein, sage ich, weil auch Engelchen zu Engeln werden, aber das kann ich freilich nicht sagen.

Lange, bevor es Zeit ist, starre ich an die Decke des dunklen Raums und an den schmalen Schlitz im Rolladen, der langsam heller wird. Und ich versuche, die Zeit zu schätzen, und wann ich denn flüchten darf.