Ich verschicke dieses Bild mit einem Geburtstagsgruß und einer Entschuldigung, daß es mir erst auf den Abend hin reichen wird. Ich muß noch gerade Bahnen ziehen, schreibe ich, und das ist ein Insider für zwei.

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Ich sitze mit Männern am Tisch, die Lachfalten haben. Zehn Jahre noch.

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Die Frauen sind keine Mädchen mehr, und gerade deshalb sind sie wunderschön.

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Mit dem Nachbarsmädchen trinke ich Gin, weil der angeblich nicht betrunken macht, und das lasse ich mir gern erzählen.

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Wir schnupfen Tabak, als von irgendwo ein Döschen gereicht wird, und ich wische ihr mit dem Daumen die Spuren aus dem Gesicht. Von der Nase, der Wange, vom Mund, und ich fühle mich, als hätte sie mich geküsst, doch ich traue auch dem Gin nicht.

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Ballast abwerfen, sage ich, vor der Saison, und mein rotes Unglück schaut mich scharf an. Schon wieder?
Schon wieder.

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Und als Du mitten in der Nacht sagst, daß Du mich vermisst, da bin ich mit einem Mal so beschwingt und betrunken, das kann keinesfalls der Gin sein.

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Als ich aufwache, denke ich Uh, Sommerschnupfen. Dann Uh, Tabakschnupfen. Solange es kein Heuschnupfen ist.

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Dort gehören meine Hände hin.