Als er mir den Bändel um den Arm legt und zuklebt, schaut er mich an. Lange schaut er mich an.
Dann sagt er: "Hat Dir schon mal jemand gesagt, daß Du Unterarme wie Popeye hast?"
Nein, sage ich, darauf ist noch niemand gekommen.
"Das Verhältnis", sagt er, "zwischen Ober- und Unterarmen. Wie Popeye." Er klingt, als hätte er Angst vor seiner eigenen Courage bekommen. Oder Angst davor, sein Faible für eine spinatessende Comicfigur geteilt zu haben. Ich danke ihm trotzdem, mein Ego ist nicht kleinlich. Und in der Anzahl männlicher Verehrer habe ich schon am Einlass einen Vorsprung vor meinen Begleiterinnen.
Trotzdem achte ich darauf, die Veranstaltung durch einen anderen Eingang zu verlassen. Safety first.