Der Riss in meiner Hand ist so tief, daß ich die Sehne sehen kann, und daß nicht einmal mehr die Tochter des Bauern mir glaubt, daß ich mit einer Katze gekämpft habe - mit einer zweibeinigen, wie ich versichere.

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Ich schütte versehentlich den Joghurt über den Tisch, und kratze die Reste mit dem Messer auf. Kratzen, abschlecken, und der neue Praktikant schaut konsterniert. "In Russland heißt es, daß nur böse Menschen von Messern essen."
Die Russen haben recht, sage ich, aber mein diabolisches Grinsen leidet sehr am joghurtenen Prusten. (Alle wissen sie hier, wer mich für einen schlechten Menschen hält. Die, vor denen ich geflüchtet bin.)

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Ich schneide und schweiße, und am Ende habe ich Sonnenbrand. Ich trage rechts einen ledernen Handschuh und habe den rechten Ärmel bis über die Schulter gekrempelt, weil mir der Riss im Arm sonst den Ärmel vollsauen würde. Ich hätte gern ein Bild vom Schattenwurf, den meine ungleichen Kleider auf mir hinterlassen.
Glühende Späne fliegen in den Schaft meines Handschuhs, und was bleibt mir, als zu fluchen?

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Kaba ist das Beste, was einem Kaffee passieren kann, wenn kein Zucke da ist, sage ich.

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Ich bin so weit, daß mich eine ausgefallene Mahlzeit, vulgo Hefeknöpfle und Süßzeug, an den Rand des Verhungerns bringt.

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Zehn Anrufe, und ich will so gar nicht.

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Mein Auto habe ich auch verliehen, und das will was heißen. (An den Vetter.)

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Mein Fahrrad habe ich in der falschen Größe bestellt. Herrjeh.

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Ich sollte bei tug sein, heute nacht.

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Wer ist es denn nun, fragen sie. Oder ist schon wieder alles vorbei?

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Das Loch im Strumpf macht einen dreckigen Zeh.

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Deinen Magen möchte ich nicht haben, Freund.

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Was muß der neue Praktikant von uns denken, die fluchend noch abends um neun über den Hof rennen. Ich fluche, weil es dunkel wird. Der Vetter flucht, weil ihm bei der Zweimannarbeit keiner hilft, und der Chef flucht, weil er seinen Feierabend entwischen sieht.

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Ich hoffe, ich habe alles.