Ich torkle nach draußen, betäubt von der gequetschten Masse Mensch, vom Schalldruck, vom zwingenden Trinken, hinaus in die stille Nacht, und dieser abrupte Wechsel fühlt sich immer sehr gut an, wie ein Eimer kalten Wassers an einem überhitzten Tag, und ich mag mein Schwanken dann noch mehr, weil ich es mitnehmen darf und mich daran freuen, bis ich mit brummendem Schädel wieder aufwache und die Freude verfluche.
Ich knalle die Blechtür hinter mir zu und stehe in dem Matsch, den zig andere Betrunkene produziert haben, schwankend wie ich und mit offenen Hosenläden, und der stechende Geruch von Urin vertreibt den Rauch aus meiner Nase, der lehmige Schmodder quetscht sich an meinen Schuhen empor, und das ernüchtert mich so, daß ich nach hause möchte, und nicht mehr betrunken sein, nicht mehr auf dieser unerträglichen Suche.

Das macht es alles nicht leichter.