"Whisky im Topf find ich blöd."

Beim Stöckesammeln.


Völkerball.


Lichtblick.



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"Sag mal", zupft mich ein Kind am Ärmel, "hast Du Schweine zu Hause?"
- "Nein."
- "Oder einen Bauernhof?"
- "Auch nein."
- "Aber Du riechst so."

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Getränkeraumlotterie.

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Im Bergwerk verlieren wir einen Helm, aber kein Kind.

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Am Stacheldraht fließen Blut und Tränen.

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Ach, Fackeln!

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Ich trage alle Gläser mit Teelichtchen in meinen unzähligen Taschen den Berg hinunter.
"Wenns Dich jetzt hinhaut", grinst das Mädchen.

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Und ich freue mich, daß mir die Kinder auf der Straße zurufen und -winken.

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Und ganz zum Schluß verschenke ich meinen hölzernen Marshallstern, und wieder versiegen die Tränen.

Ich komm ja zu nichts mehr. Wie immer in den Herbstferien.

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"Du gibst auch nie nach!"
- "Was?"
- "Du gibst nicht nach!"
- "Wie?"
- "Nachgeben!"
- "Was ist das?"

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"Wer bist denn Du?"
- "Ich bin der Juniorchef vom [kannichhiernichtsagen.]"

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Wie er da liegt, mit wasserfestem Stift bemalt, und wie sie erzählen, daß er einen Zauberwürfel in drei Minuten hindrehen kann, da erinnert er mich. An ihn.