Ich grüßte die sonntagmorgendlichen Spaziergänger, indem ich ihnen aus der Kabine heraus mit der Kaffeetasse zuprostete, bevor ich an ihnen vorbeistob.
Mindestens eine Million Motorradfahrer kamen mir entgegen, überholten mich, oder warteten an den Kreuzungen. Allein, mit Sozia, in Gruppen. Kaum einer grüßte zurück, also ließ auch ich meine Hand wieder sinken, und nichts blieb zurück, außer einer langgezogenen Rußwolke.

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Früh am Morgen taste ich mich durch den Nebel, um den Kipper zu holen. Erstaunt laufe ich um ihn herum und betrachte die neuen Bordwände. Holzaufbau, verzinkte Schrauben, bin ich denn hier überhaupt richtig?
"Das Licht brauchst Du nicht einstecken, das geht sowieso nicht", ruft der Bauer über den Zaun, und grinsend denke ich mir, daß ich so falsch nicht sein kann.