Holz abladen in der warmen Abendsonne, und dabei palavern, palavern, palavern. Das muß der Sommer sein.

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Elf Hovawart-Welpen mit Stammbaum. Die gibt es auch in schwarz, stelle ich erstaunt fest.

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Wie fix er seinem Junior die Windeln wechselt, und wie schnell man wächst.

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Noch einer. Was sind das für Frauen, die so bedingungslos Kinder wollen?

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Einer, der mal ein Verrückter war, und der sehr spät in seine Bahn gefunden hat. Wir frotzeln uns über den Tisch hinweg, und da beginne ich, ihn zu mögen.

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"Prince of Persia" hat einige nette Scherze, aber zwischendurch wird er so schnell, daß man mir irgendwelche Szenen hätte vorspielen können. Schade um die Mühe mit den schweißtreibenden Kämpfen und Klettereien, wenn man sie nicht verfolgen kann.

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Wie weit weg die Radfreizeit schon wieder ist.

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Da sitzen ein paar an einem Feuer und reden, und ich muß dringend weg von der Vorstellung, mich hielte etwas auf.

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Blitzsilage beim Grafen, der natürlich keiner ist. Die Gräfin steht auf der Straße und fuchtelt, während die anderen fahren, und irgendwie steht ihr das.
Wir sind beengt, überall Autos, und sie parken sogar hinter mir im Silo, als ich eben nicht hinschaue. Schreie ich eben einen der Hochherrschaftlichen an.
Am Schluß steht mein Motorrad hinter Bauzäunen und zwischen Biertischen, und wie komme ich da jetzt wieder raus? Ich überlege kurz, ein Preisschild dranzukleben, aber das bietet sich auf einer Blumenausstellung nun wirklich nicht an.

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Ich flüchte vor Geld und guten Worten, den Helm auf dem Arm. In die kurzen Hosen bläst der Fahrtwind, das ärmellose Hemdchen flattert um die Brust, die Augen tränen im Wind. Ich weiß nicht, was Fahren ohne Helm eigentlich kostet, aber ich weiß, daß es das manchmal wert ist.

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Zwei Tage Sommer. Und wohin gehen eigentlich immer all meine Wochenenden, an denen ich so viel tun wollte? Schön werden sie, und das ist doch auch was.

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Mitten in der Nacht fällt mir auf, wie sehr ich die Dire Straits unterschätzt habe. Vom Radio totgedudelt durch zwei Lieder, und plötzlich kommt da "Why worry?" daher, und ich muß wieder ein Gesamtwerk vervllständigen.

"Zwei Tage Sommer. Und wohin gehen eigentlich immer all meine Wochenenden, an denen ich so viel tun wollte?..."

Nun, es sieht ja hier nicht gerade so aus, als ob du nichts getan hast. Ist Dir jemals langweilig?
(und wir schreibt man hier eigentlich kursiv? html-tags?)

Mark Knopfler ist gerade auf Tour und Stuttgart ist mitdrin.
Der Spass ist allerdings nicht gerade günstig.

Ach ja. Ich weiß, das hier ist kein Tagebuch für kollektive Erinnerung, aber nach eineinhalb Jahren Abstinenz und einem Mojito gehöre ich fast schon nach tug und denke daher, daß ich darf, was ich jetzt tue.
Nämlich schreibe ich: a) Dereinst besaß ich einen Ostzonenroller, der eines Tages noch unglaublich lauter als sonst röhrte. Und an den Ohren zog es auch. Ich brauchte bis zum Stadtrand, um zu merken, daß ich den Helm vergessen hatte.
b) In der Tat, "why worry" ist ein Meilenstein. Für mich auf der A70 Bamberg-Bayreuth.
c) Und auch wenn ich nur immer meinen persönlichen Erinnerungssenf dazugebe oder gar auf die eigenen ollen Blogtexte verlinke - ich bitte das als Ehrerbietung zu verstehen. Ich kann ja nicht immer nur schreiben, wie großartig es ist, das hier zu lesen.

Amen.
Und prost.