Der allgemeine Geschlechtertrennungswahn trieb mich, gestern zum ersten Mal "Arschlöchin" zu schreiben. Mein Telefon kannte das Wort nicht, und das angebotene "Arschlöcherin" würde dem Sinn nicht gerecht.

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Es braucht also doch nur zwei Worte, um von mir nicht gemocht zu werden. Rekordzeit, Respekt.

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Als ihr Füllfederhalter fiel, hinterließ er eine lange, blaugesprenkelte Spur aus Tintentropfen, auf dem Fenster, der Heizung und allem, was auf dem Tisch lag. Das hielt die Papiere in einer wundervollen linearen Ordnung fest, die ich nur ungern durch Aufräumen unterbrach. (Und das ist die beste Ausrede für einen betürmten Schreibtisch, die mir gerade einfällt.)

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Und als mir der Stecker in die A-Säule flüchtete, fluchte ich so laut und lästerlich über den dunklen Hof, daß es von den Mauern widerhallte; und ich muß ein komisches Bild abgegeben haben, halb im Spagat auf Kotflügel und Kabinenleiter kniend, die Nase an die Scheibe gedrückt über der Frontladerkonsole kängend, im hellblauen Schein meiner Stirnlampe.