Iterationen.

Vorwärts.


Rückwärts.

Die Faszination der geraden Linien.
Was einen so durch die Nacht trägt.


Heiß hier.


Kleine Spielzeuge.


Große Spielzeuge.

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Am Sonntag beim Sprung aus einem Überhang die Rippen geprellt. Beim Reiten die Schenkel wundgerieben. An der Feuerstelle von Mücken zerstochen worden. Die schönsten Sportverletzungen der Welt.

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Menschen, mit denen man nicht an einem Tisch sitzen möchte.

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"Nächste Woche aber!" dröhnt es, als ich mich verabschiede, und eine riesige Hand landet flach und schwer auf meiner Schulter. Und davon werde ich ja immer größer statt kleiner.

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Der Ausblick auf den Fluß.

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Ein kleiner Schuh auf meiner Hand.

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Langsam machen.

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Der Duft von Gras hebt meine Stimmung. Die rauhen Kuhzungen bringen mich zum Lachen. Schlechte Laune hält hier nicht durch, und der Gestank einer Nachgeburtsverhaltung ändert da nichts. Nur beim Kaffee muß ich dann am offenen Fenster sitzen.

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Kommunikationswegewandel.

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Siebenunddreißig Kilo, sagt sie leise, und ich erschrecke. Ich werde Schokolade kaufen, nehme ich mir vor. Mehr Schokolade. Und mehr backen.

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Das Bild zeigt mich schwitzend und angespannt, mit erhobenen Händen, konzentriert und beruhigend nach oben sprechend. Spring, sage ich irgendwann, und das nächste Bild zeigt mich schon neben ihr stehend, mit herabhängenden Armen und dem Lachen der Erleichterung.

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Ich gebe mir Mühe, ja.

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Ich werde für das Beherrschen von Gangarten gelobt, die ich noch nicht einmal beim Namen kenne. Der Hund umjubelt mich, hinter einer Hecke ein Läufer und ein schnelles Auto, das Pferd auf der Hinterhand, ich stehe in den Steigbügeln, und bevor ich noch recht meinen Namen wieder weiß, wundere ich mich schon, daß mir die Geschwindigkeit, der muskulöse Wirbel von Hufen auf der Erde so gefällt.

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Wie mein Urlaub immer schiefgehen muß. Göttliche Komödie.

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Löwenherz.

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Das Unausgesprochene zwischen vier und sechs. Ich frage nicht nach.

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Saure Muskeln mögen lernen.

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Ruhig, Brauner. Steh und geh.

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"Geht schon so" möchte ich nicht von Dir hören. Ich könnte das glauben.

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Bin ich denn der einzige, der auf klare Ansagen steht? frage ich laut und theatralisch an der Autobahntankstelle im Nirgendwo.