Und wie ich in der Schachtel nach Medikamenten wühle. Ich halte inne. Ich suche weiter. Ihr habt mich schon fast, denke ich. Ich lasse die Hand sinken und stelle die Schachtel zurück. Fast.

"Du schaust nach dem Wetter, bevor Du mir für morgen zusagst. Gib es zu!"
- "Selbstverständlich."
- "Du bist süß."

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Und als mich der Teufel reitet, der schlaflose, da erzähle ich ihr vom Telefon in der Brusttasche des Schlafanzugs, und wie es mich weckte und das Mädchen schlafen ließ.
"So viel Rücksicht hätte ich Dir nicht zugetraut."

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Nachts entbrennt die Diskussion um Gletscherprise und Apricot.

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Ich fahre hier, weil ich das Gefühl habe, ich würde gebraucht.