"Hach, ein Sensibelchen!" rufe ich vom hohen Radlader-Ross nach vorne, wo sich ein schlecht gepresster Ballen über die Zinken biegt. "Reiß Dich mal zusammen, Du!" rede ich ihm gut zu, damit nicht die tiefen Furchen der Schnüre im Ballen reißen und ich den ganzen Krempel dann vom Hof räumen darf.

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"Der Theoretiker ist wieder da!" sagt der Bauer grinsend, als ich zu meinem üblichen Klagelied der Ungereimtheiten ansetzen will, die ich mit ansehen mußte, in den zehn Minuten, die ich schon da bin. Ich klappe den Mund zu, und als ich kurze Zeit später wieder vorbeikomme, ist er auch schon über den Saugschlauch gefahren. Der ist platt, und diesmal grinse ich. "Praktiker", und so ärgern wir uns gutmütig den ganzen Tag.

kitsch trifft kitsch
und unser kind nennen wir
musikantenstadl, wie soll ma so an sensiblen radler sonst nenna!
furchlschnürlsauga? naaaa
am end werd a no schwul!