Der Abschied des Kollegen.

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Die riesige Spiegelreflex in der alten Kneipe.

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Ein Porsche, ein Großstadtrandsteinwagen, zig Pferde, blondiertes Haar. Telefonimitate - "wenn nur die Software stimmt!" - und was sie sich damit nicht sagen. Ich glaube, das ist noch armseliger als gefälschte Unterhosenmarken.

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Wege, alt zu werden.

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Ein Sack voll Schrauben.

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Der Bremssattel sitzt auch fest.

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Geburtstag, und ich rufe kurz an. Komm vorbei! heißt es, und das mag ich ja, und da akzeptiere ich irgendwann das Telefonierenmüssen einmal.

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Die Italienerin. "Ich bin noch sehr verliebt," sagt sie.

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Die Blondine mit dem Leberfleck im Dekolleté.

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Man sieht ja doch nie alle, und erst recht nicht ihre Tränen.

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"Er liegt nur da und starrt die Decke an."

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Neun Jahre. Wie ich ihn damals zu ihr fuhr, weil ich schon einen Führerschein hatte. Beide fuhr ich dorthin, und dann saßen wir da zu viert, und zu zweit fuhren wir wieder zurück.
Die Beneidenswerten. Die, an die ich glauben konnte. Wohnung, Haus, Weiterbildung, lächelnde Spötteleien. Sein Lachen ob unserer Heiratsfragereien wurde mit jedem Jahr milder.
Von ihr bleibt nur ein Zettel.

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Und was sollen dann wir tun, die wir nicht perfekt sind? Wozu der Versuch?

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Die Dauer schmerzt, und die Unerklärbarkeit. Es war doch alles gut, so lange Zeit.

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Die Dauer kann man nicht wegreden, und die Gründe erklärten nichts, so sie aufgeführt würden. Es bleibt das Nichts. Daß ein Leben, geteilt, sich mehr als doppelt, und wieder gebrochen, sich nicht nur halbiert.

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Wer könnte Gott spielen, außer Alanis Morissette?

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Es ist schon neun, als wir noch sitzen. "Wie spät ist es eigentlich?" fragt er, und "Wer hat das gesagt, mit dem verlängerten Stammtisch?"

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"Junggesellenabend", sagt er, und "Ich schaue dann zum Fenster rein" ein anderer.

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Der Saum der Decke in ihrer Faust. Fest, bis zur Nase hochgezogen.

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Ich grüßte den Engel mit einem Bild, das einen Brocken Heimat zeigte.

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"Wer's kann, braucht kein Glück."

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Der Sieg.

Der Mundharmonikakurs.