Um zehn nach fünf kann ich die Kontur der Alb erkennen.
Um zwanzig nach fünf graut der Morgen.
Um halb sechs kann ich Farben sehen.
Um zwanzig vor sechs wird der Himmel blau. Ich kann das Ende der Furchen erkennen.
Um zehn vor sechs schalte ich die Scheinwerfer aus. Es ist hell. Um zehn nach sechs blinzelt die Sonne über die Bergkuppe. Ich winke ihr zu und fahre ihr davon. Sie schaut mir nach, bei jeder Runde ein Stück länger, und der Frost glänzt im Licht, bevor er taut.