05.11.12, 13:19 | 'Kann Spuren von Irrsinn enthalten'
Was ist schon richtig?
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Drachen sollen fliegen.
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Ich bekomme nach vielem Hin und Her einen Platz im Bus. Stehe im Regen an der Haltestelle. Bin mir plötzlich so sicher, zu spät zu sein, daß ich weitergehe.
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Wie ich dem lächerlich Sparsamen eine Kiste aus dem Kreuz leierte. Stell eine Kiste auf die Bar, sagt er, als ich mich unter dem Türchen bücke. Langsam stelle ich mich wieder auf, gehe auf ihn zu, nehme seine sauberen in meine schmutzigen Hände. Drücke zu. Bedanke mich so laut, daß alle lachen. Er mosert und zahlt.
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Wonderful tonight.
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Wie ich dann doch noch in den Bus kam. Ich werde abgeholt. Auf Sommerreifen ins Dorf. In ein Zimmer, wo zwei essen und ein Fernseher redet. Auf den Weg, den wir alle nicht kennen. Schneegestöber, Gäuwinden. Wir kommen noch rein. Ich blinzle im Licht, und dann bin ich weg. Ich weiß doch auch nicht.
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Die größte Bäurin ist die kleinste. Wir stehen auf den Zehenspitzen. Einer schwenkt drei hautfarbene Büstenhalter, einen roten. Die meisten Kühe, wird sie angekündigt. Die Tochter des Bauern, und wir lachen und tanzen. Was eben so erzählt wird, während laute Musik läuft, und was man schon weiß und dann irgendwann wissen wird.
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Der Kleine und ich und unser Tanz.
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Die zwei Tölpel mit ihren Hüten, den deutschen Farben und ihren Kesseln. So schlimm bin ich nicht, denke ich, und dann, wie einfach es ist, sich zu erheben.
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Die Drehbar. Wir stellen uns an, kommen ins Gespräch, lachen und schauen der Bedienung zu. Einer fasst über den Rand an den Knopf, einer an ihren Hintern. Gleich wütend, jedes Mal. Ich bin zu alt für euch, lacht eine. Ich lache müde mit, der Kleine tippt ihre Nummer ein.
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Auf einer Kiste sitzen und singen wir, daß die Flaschen kullern, und uns erzählt eine vom roten BH, den sie hergeben mußte. Es mault einer, daß er aufstehen müsse, und da trifft er den Falschen und stellt sich schlafend.
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Irgendwann im Roten Hahn. Irgendwann mache ich den Fuchs. Die Jacke im Auto, die Schlüssel in der Jacke, und ich läute "Like a Rolling Stone" auf der Türklingel.
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Morgens dann Meldungen, und ich freue mich sehr.
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Drachen sollen fliegen.
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Ich bekomme nach vielem Hin und Her einen Platz im Bus. Stehe im Regen an der Haltestelle. Bin mir plötzlich so sicher, zu spät zu sein, daß ich weitergehe.
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Wie ich dem lächerlich Sparsamen eine Kiste aus dem Kreuz leierte. Stell eine Kiste auf die Bar, sagt er, als ich mich unter dem Türchen bücke. Langsam stelle ich mich wieder auf, gehe auf ihn zu, nehme seine sauberen in meine schmutzigen Hände. Drücke zu. Bedanke mich so laut, daß alle lachen. Er mosert und zahlt.
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Wonderful tonight.
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Wie ich dann doch noch in den Bus kam. Ich werde abgeholt. Auf Sommerreifen ins Dorf. In ein Zimmer, wo zwei essen und ein Fernseher redet. Auf den Weg, den wir alle nicht kennen. Schneegestöber, Gäuwinden. Wir kommen noch rein. Ich blinzle im Licht, und dann bin ich weg. Ich weiß doch auch nicht.
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Die größte Bäurin ist die kleinste. Wir stehen auf den Zehenspitzen. Einer schwenkt drei hautfarbene Büstenhalter, einen roten. Die meisten Kühe, wird sie angekündigt. Die Tochter des Bauern, und wir lachen und tanzen. Was eben so erzählt wird, während laute Musik läuft, und was man schon weiß und dann irgendwann wissen wird.
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Der Kleine und ich und unser Tanz.
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Die zwei Tölpel mit ihren Hüten, den deutschen Farben und ihren Kesseln. So schlimm bin ich nicht, denke ich, und dann, wie einfach es ist, sich zu erheben.
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Die Drehbar. Wir stellen uns an, kommen ins Gespräch, lachen und schauen der Bedienung zu. Einer fasst über den Rand an den Knopf, einer an ihren Hintern. Gleich wütend, jedes Mal. Ich bin zu alt für euch, lacht eine. Ich lache müde mit, der Kleine tippt ihre Nummer ein.
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Auf einer Kiste sitzen und singen wir, daß die Flaschen kullern, und uns erzählt eine vom roten BH, den sie hergeben mußte. Es mault einer, daß er aufstehen müsse, und da trifft er den Falschen und stellt sich schlafend.
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Irgendwann im Roten Hahn. Irgendwann mache ich den Fuchs. Die Jacke im Auto, die Schlüssel in der Jacke, und ich läute "Like a Rolling Stone" auf der Türklingel.
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Morgens dann Meldungen, und ich freue mich sehr.