Während ich die ersten Kapitel überarbeite, höre ich leise Musik. Die Nachbarn sitzen noch auf der Terrasse bei Kerzenschein und gedämpften Gesprächen, ich sitze oben am offenen Fenster. Man hört die Musik drüben, und wohl auch mein andauerndes Tippen.
Es spielt eine der Bands meiner Kindheit. Ich kann mich erinnern, wie mein Vater dieses Lied spielte, mit dem Fuß stampfte, auf seiner Gitarre mit den Fingern klopfte, auf immer dieselbe, tief vernarbte kleine Fläche am Körper. Ich kann ihn singen hören, und vertieft in meine Arbeit fällt mir das erst auf, als das Lied zu Ende ist. Ich höre das Lied noch einmal an, aufmerksam diesmal. Der Text ist noch da, den ich schon singen konnte, als ich noch kein Wort davon verstehen konnte. Und wie das so ist, ich suche nach der Band. Es lebt nur noch eines der Mitglieder.
Es sterben jetzt also die Musiker, die mich großgesungen haben. Sie sind schon tot. Sie werden nicht mehr singen. Meine Kinder ihre Musik womöglich nicht mehr hören. Und da ist es dahin, was mir so viel bedeutet hat, und was mir so viel Freude gemacht hat. Die Musik stirbt mit ihnen. Meine Bedeutung, meine Freude, das alles bedeutet nichts. Hält niemanden auf und ändert keinen. Nur mich. Und das sollte mir doch reichen.

Mich hat in meiner Kindheit die Callas beinahe totgesungen. Ich habe sie in die Musikhölle verflucht. Als sie dann gestorben war, begann sie mir, einige Zeit später, zu fehlen. Da habe ich sie wiederbelebt. Seitdem singt sie mir hin und wieder ein Ständchen. Nur für mich alleine.

wahrscheinlich werden jedoch Ihre kinder, wenn Sie die liebgewonnene musik auch weiterhin hören, den einen oder anderen liebgewinnen. und auch ihnen was bedeuten. und sie vielleicht ändern oder formen oder beides.
bei mir waren / sind das elvis und die stones. ein paar andere kenne ich gut genug, um sie mitsingen zu können, was ich aber nienienie zugeben würde (zumindest nicht im nüchternen zustand ;o) )