Und ich werde abends auf dem hölzernen Steg sitzen, der noch sonnenwarm sein wird, während die Kühle aus dem Wasser aufsteigt, und meine Beine werden baumeln, und das Mondlicht ist eine Landebahn aus Licht, tausendfach gebrochen, schimmernd und ruhig, und ich werde meine drei, vier Lieder in die Nacht hinausspielen, langsam und leise, und vielleicht weicht dann wieder von mir, was mich plagt.
Die dicken Dielen, deren Maserung vom Wasser so ausgewaschen und verwittert ist, daß sie ganz rauh und wellig sind, lassen mich ahnen. Sie geben nur leicht nach, als jemand den Steg betritt. Leichte, leise Schritte. Ganz sachte setzt sich jemand zu mir. Du wirst nichts sagen, und irgendwann werde ich verstummen. Dein Atem warm an meinem Hals, Dein Haar fällt lang und glänzend, und Du nimmst meine Hand. So bleiben wir sitzen, bis daß der Tod uns, hols der Teufel, Stechmücken, und mein Bier ist auch schon leer, die Harmonika klatscht ins Wasser, als ich mich erheben will, und von Dir habe ich auch wieder nur geträumt.

Was einen plagt, das weicht normalerweise nicht im Mondlicht, wenn man beim Wasser sitzt. Allenfalls, wenn man sich vom Steg ins kalte Nass plumpsen lässt. Dann plagen entweder andere Dinge oder gar nichts mehr.