Ich lebe mir Mut an.

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Wie wir uns ähneln und deshalb Freunde geworden sind. Konkurrierende Freunde, wetteifernde. "König der Landmaschinen" rufe ich, und das kannst Du nicht stehenlassen. Die anderen verlassen uns, bevor wir schäumend vor Überschwang bei den Energieverlusten der externen Abgasrückführung angelangt sind.

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Irgendwann erzählst Du von der Kleinigkeit, die das Fass zum Überlaufen brachte, und Du bist laut und betrunken und hilflos wütend, und da unterscheiden wir uns dann. Du wirst höhnisch, hilflos, lachend, und gleichzeitig so furchtbar trauernd, und ich versuche immer, mit meiner Abhängigkeit klar zu kommen. Es zieht uns an, es stößt uns ab, und mit jedem Rückprall weiß ich, daß ich wieder zurückschwingen werde.
Du warst so glücklich mit diesem großen Untier, dem Obersten gleich, und so redeten sie Dich mit "Vize" an, und ich habe Dich selten so strahlen gesehen.
Und wie Du jetzt redest und Dein Glas schwenkst, "Komm, schreib mir die Kündigung, Du kannst das besser!" und meinst böser, bitterer, und ich weiß, daß ich das nicht tun werde, weil es Dich zu Kleinerem zwingen wird, zu Eigenem zwar, aber Kleinerem, und Du musst groß sein, das weißt Du wie ich, und daß es Dich fräße, würdest Du selbst groß werden. Ich will Dich da nicht hineintreiben.

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"Bist Du in diesem Jahr wieder dabei?" fragt er, und mein Pendel schwingt zurück. Ich erwähne Dich nicht, ich erwähne das eigene nicht. Aber es sieht aus, als ließe der Schwung nach.
Womöglich werde ich Dir folgen, und nicht ihm. Und mit dem Folgen klar zu kommen, das übe ich noch.