Je schlechter es mir geht, umso besser kann ich mich konzentrieren. Voller Bauch studiert eben nicht gern, und volles Herz hat eben alles andere zu tun.

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Fünfhundert, sagt er, das ist eine Woche Urlaub irgendwo, und ich nicke lächelnd. Ich weiß nicht, was eine Woche Urlaub kostet. Doch hier werde ich die Fassade nicht einreißen. Ich möchte auch einmal wissen, wie das ist.

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Gekrümmte Flächen, und die schwierigste Geometrie versteckt sich im Innern, aber das ist ja oft so.

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Daß es tatsächlich die Probleme sind, die mich fesseln. Nicht das stupide Abtragen von Zahlen, das Anhäufen immergleicher Daten, Verdichtung des Unwissens. Sondern die offenen Fragen, die eben noch nicht beantwortet sind, und nicht durch Abschreiben zu lösen. Entdecken statt erfassen, erarbeiten statt abarbeiten.

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Kurz vor dem Niederschlag. Wenig Wut. Verteidigungsdrang. Durchatmen. All die offenen Flanken, und jeden sich aufdrängenden Konter begrüße ich knurrend und verabschiede ihn bemüht.

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Ich strecke die Beine unterm Tisch des Bauern aus und lasse mir das Neueste erzählen. Wie ich diese Sprache liebe, und die beiden, die irgendwann dazukommen. Irgendwann springt er auf und zeigt mit dem Finger auf mich: Warte hier.
Und so sehe ich tatsächlich einmal eine in der Flasche gewachsene Birne.

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Daß ich ausgerechnet einen Schildkrötenpanzer nur mit den Fingerspitzen anzufassen wage.

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Justiziabel, und daß es für alles Grenzen geben muß. Wo muss das Weghören aufhorchen?

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Wegwerfend, und doch hätte ich gute Lust, die Hunde loszulassen.

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Keine Zeile, keinen Schuß Pulver.

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Im Radio dann Walser und seine Tagebücher. Wie er "den R.R." ansah und sich vorstellen konnte, ihn zu ohrfeigen. Wie er sich viel später nur wundern konnte, daß ihn dieser so unverfroren anmoderierte. Ohne sich all die Wut vorstellen zu können, die Walser in seine Tagebücher geprügelt hatte.
Daß er sich ein Überleben ohne dieses stille Prügeln nicht hätte vorstellen können, sagt er, und wieder sehe ich meine zerfledderte Ausgabe des Fliehenden Pferdes im Regal ganz vorn.

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Ich war noch niemals in New York geht noch gar nicht. Blueberry Hill geht. Und natürlich der Seemann.
Das ist alles noch nicht flüssig und vielleicht noch nicht wirklich genießbar, sondern eher wie das erste große Mahl des Backfisches, von dem niemand einen zweiten Teller möchte und alle den ersten über den grünen Klee loben, während sie ihre Servietten fälteln und an ihren Wassergläsern schlürfen.

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Nein. Ich werde mich nicht nötigen lassen.

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Tatsächlich eine fehlende Zeile, und wieder der Sieg des Nachgiebigen.

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Ich werde nicht herauskramen, was man hier hätte lesen sollen.

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Pushed again.
You're dead.
Guns of Brixton.
Spanish bombs.
Mehr Kryptik, hooray!