Und wieder spielt die Melodie von "I want to break free" in meinem Schädel. Ich bin es müde.
Und da bietet dieses Mädchen an, stumm und so zart zwischenzeilig, daß es das Ende wäre, sei, von mir aus, ich habs heut nicht mehr mit der Grammatik, und ich nehme das wieder nicht an, weil immer noch die Melodie spielt, über allem, und ich noch muß und soll, und oder, und da geht einer, und zwei sind der Rest, und mit einem Zettel von Neujahr rutsche ich ins Fettnäpfchen und muß ihn jetzt erzählen lassen und zusehen, wie sich seine Augen röten, weil das für ihn dazugehört, sich auszusprechen, hier, es ist nur der Ort und ein beliebiger Zuhörer, und ich habe das auch mal gedacht, so lange ist das noch gar nicht her, und ich habe an Freunde geglaubt, nur der Orte wegen, und deshalb lasse ich ihn reden, und ab und zu klirren Gläser, die das Schniefen übertönen, und irgendwann findet er einen Pfad und lacht, und da ist wieder mein Einsatz, die Vergangenheit, und ich erzähle, ich komischer Kauz, von den Fliesen, die ich hier gelegt habe, von den Lampen, dem Ausbau, dem Streichen, von all den Festen, und als ich ihn nach Hause fahre, da bedankt er sich, denn von den Alten hört er immer wieder gern, und er knallt die Tür zu, und ich allein, der kalte Vierzylinder unrund, die Kristalle eingefroren, und in mir "I want to break free", und daß es dafür wohl schon zu spät ist und ich erstarrt bin.