"Ich muß gar nichts außer sterben", und dann mach das doch gleich jetzt, wenn Du das wirklich glaubst.

#
"Philosopher with armoured fists".

#
Fünfunddreißig Hektar, sage ich, als wir beim Landmaschinenhändler an der Theke lehnen. Der Mann neben mir lacht, und dabei öffnen und schließen sich seine schweren Pranken. Das ist ja einiges, sagt er. Vierreihig? Ein Hektar in der Stunde?
Ja, sage ich. Also anderthalb Tage, grob überschlagen.
Er klopft mir auf die Schulter und schüttelt sich vor Lachen. In Deinem Alter möchte ich nochmal sein, ruft er.

#
Und wo ich eben so schön in Fahrt bin, pfeife ich einen Jogger an, der über die Wiesen daherkommt, daß ihm sein Brustgurt auf den nackten Bauch rutscht.

#
Eine alte Frau fährt langsam mit dem Auto über die Feldwege. Jeden Tag die selbe Runde. Morgens und abends. Der Hund hechelt, als sie beschleunigt, und irgendwann darf er auch wieder einsteigen. Ich weiß gar nicht, ob ich wütend sein soll.

#
Sechstausendzweihundertundsiebenunddreißig Betriebsstunden schreibe ich gewissenhaft auf den neuen Luftfilter, und wieviele davon mit mir? Sechstausendzweihundertsechsundvierzig sind es abends.