Es läutet an der Tür, und ich trapple die Treppen hinunter, die Kaffeetasse in der Hand, die Hosenbeine rascheln am Saum.
Ja bitte? sage ich, und nehme einen tiefen Schluck.
Des Theaters wegen, sagt sie verlegen, und knetet ihre Hände. Du hast keinen Zettel bekommen, und das war ein Versehen. Sie reicht mir ein gefaltetes Blatt, und ich wehre ihre Entschuldigung ab: Kann doch passieren, um was drehen wir uns überhaupt?
Also die Theaterspieler treffen sich am Freitag, und außer Dir wissen schon alle Bescheid.
Jetzt weiß ich auch davon, beruhige ich, und wären da nicht Kaffeetasse zur Linken und Papier zur Rechten, ich würde besänftigend die Hände ausbreiten. Dabei weiß ich von gar nichts. Aber das kenne ich ja schon.
Dann ist ja alles gut, strahlt sie, und genau das denke ich auch, als ich die Tür schließe und den Zettel auffalte. Auf Strümpfen stehe ich im kalten Windfang und lese, daß ich als Schauspieler eingeteilt bin, beim Dorftheater des Heimatvereins, "mit Text" haben sie angekreuzt. Und das mir, wo ich doch jetzt schon wieder sprachlos bin. Aber auch das kenne ich ja schon.
Und es freut mich wirklich, wie das hier so läuft in diesem Dorf, mit dem Dabeisein und Mitspielen. Es freut mich, daß jemand sich gedacht hat, ich hätte mal wieder Freude am Theater. Es freut mich, daß man mir Text zutraut, und es freut mich wirklich, hier einfach so dabei zu sein und eingebunden zu werden.