Und wie wir da so um den Tisch stehen, in unsere Textbücher spicken und proben, lachen und naschen, da fällt mir auf, daß diese Rumpelkammer drei Jahre lang mein Klassenzimmer war. Dort die geheimnisvolle Doppeltür, die in die Sporthalle führte. Der große Schrank, in dem unsere Basteleien gelagert und irgendwan weggeworfen wurden. Sogar das riesige, kreideverschmierte Lineal liegt noch im Regal. Gedankenverloren spiele ich damit und schreibe mit den Fingern in den Staub der zerschundenen Tafel. Darüber hängt eine riesige Reliefkarte der Umgebung. Das war unsere Welt, und wer sich hier auskannte, der war wer. Ich wunderte mich oft, wo man so rumkommen konnte, und zu gern wäre ich mit den Fingern dem Albtrauf gefolgt. Jetzt mache ich das endlich, ich stehe auf einem Kinderstuhl und streiche den Staub von der Alb.



Ich kenne fast jeden Flecken auf der Karte. Was manch anderer damals wusste, das weiß ich heute. Und die anderen wissen es wohl nicht mehr, sind doch die meisten weit weg, um andere Flecken zu erkunden. Ich lächle, als ich die Namen lese. Die Gehöfte, die kleinen Weiler, und mit allen verbinde ich Erinnerungen, Menschen, Felder, staubige Tage und lange Nächte im Scheinwerferlicht. Ganz unten am Rand, da hört so eben der Kreis auf, treffe ich auf dieser Karte, die ich jahrelang angestarrt habe, die ich geliebt und auswendig gelernt habe, auf einen Namen, den ich erst vor kurzem kennengelernt habe. Und ich weiß, daß ich nie auslerne. Nie genug kennen werde, so klein meine Kreise auch sind.

Einen Downloadmanager als PlugIn für den Browser, der wiederum alle möglichen Dateien aus dem und in das Netz lädt. Das alles für einen simplen PDF-Reader, den mittlerweile alle können? Nein danke, Adobe.

Nachdem sich die vermeintliche Blase aus dem Skischuh in ein hässliches, blau leuchtendes Etwas rund um den Knöchel verwandelt hat, kann ich auch ein leichtes Hinken nicht mehr unterdrücken. Und spätestens in zwei Wochen werde ich zähneknirschend zugeben müssen, daß da wohl mehr als eine Blase geplatzt sein muß.