Einer, der immer so nett über seine große Nase gelacht hat; Hirtumor, Krankenhaus, er kann wohl nicht mehr laufen, nicht mehr sprechen, erfahre ich beiläufig, als es um den schönsten Mais der Gegend geht.
Einer, der so belesen war, so weitgereist, so aufmerksam und feinsinnig, der mir einmal ein Bestimmungsbuch für Schmetterlinge schenkte; Demenz, er kennt keine Namen mehr, kann nicht mehr erzählen, weil ihm die Worte nicht mehr einfallen, gestern führte ihn eine Ordensschwester am Arm, in der Sonne, und wie immer winkte ich ihm vom Schlepper aus zu, und ich bin mir nicht sicher, ob er nur mich nicht mehr erkannt hat, oder nicht mehr weiß, was Winken ist.
Einer, der Handwerker ist, mit jeder Faser ein Allkunn, ein Begabter, ein Sehender, mit Spaß an der Arbeit, am Arbeiten, an Lösungenm mit seinen immer roten Wangen; Arbeit an einem Dachfenster, die Säge im Gesicht, fünfzig Stiche.

Sag, möchtest Du mein Turbolader sein?