"Ich muß gar nichts außer sterben", und dann mach das doch gleich jetzt, wenn Du das wirklich glaubst.

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"Philosopher with armoured fists".

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Fünfunddreißig Hektar, sage ich, als wir beim Landmaschinenhändler an der Theke lehnen. Der Mann neben mir lacht, und dabei öffnen und schließen sich seine schweren Pranken. Das ist ja einiges, sagt er. Vierreihig? Ein Hektar in der Stunde?
Ja, sage ich. Also anderthalb Tage, grob überschlagen.
Er klopft mir auf die Schulter und schüttelt sich vor Lachen. In Deinem Alter möchte ich nochmal sein, ruft er.

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Und wo ich eben so schön in Fahrt bin, pfeife ich einen Jogger an, der über die Wiesen daherkommt, daß ihm sein Brustgurt auf den nackten Bauch rutscht.

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Eine alte Frau fährt langsam mit dem Auto über die Feldwege. Jeden Tag die selbe Runde. Morgens und abends. Der Hund hechelt, als sie beschleunigt, und irgendwann darf er auch wieder einsteigen. Ich weiß gar nicht, ob ich wütend sein soll.

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Sechstausendzweihundertundsiebenunddreißig Betriebsstunden schreibe ich gewissenhaft auf den neuen Luftfilter, und wieviele davon mit mir? Sechstausendzweihundertsechsundvierzig sind es abends.

Ich habe keine Ahnung, welches Sonderzeichen das Herzchen darstellt. Deshalb ohne, und ebenso ohne Rangfolge oder sonstige Boshaftigkeiten.

Ich mag den Herrn Eff, und wenn ich mal groß bin und irgendwie die Kurve kriege, will ich ein bißchen so sein wie er. Ich mag den Herrn Kid, wegen dieser lächelnden Melancholie und diesem entwaffnenden Faible für geringelte Socken. Ich mag das Fräulein Caro, wegen Metric und, wenn ich mich recht erinnere, wegen eines Fotos mit einem Stempel auf dem Bauch. Ich mag das Fräulein Lu, weil ich mir vorstellen kann, daß sie grinst, wenn ich sie ein Fräulein heiße, und weil ich jetzt auch mit dieser Herr/Frau/Fräulein-Geschichte aufhöre. Ich mag den JochenausBerlin, weil er Sachen gesagt hat wie "Ich bin euer Herbergsvater und sage uha uha", wegen des "Cymbal Rush" und wegen dieser Geschichte mit seinem ersten Vermieter. Ich mag Martini, weil sie rosafarbene Festplatten kauft und mal einen Dreizwanzga hatte. Ich mag Mek Wito, weil er ein Tagebuch versucht und seine Schwester vor einer Entführung gerettet hat. Ich mag Kathleen, weil da immer noch eine Flasche Wein nach Berlin muß. Ich mag den Spalanzani, weil selten einer so klar ist, daß ich mir ständig mit der Hand auf die Stirn patschen will, auch wenn ich Stifte oder Kaffeetassen darin halte. Ich mag das Stilhäschen, weil ich zum ersten Mal sowas von mitschwanger bin, wie mir möglich ist. Ich mag den ReMark, auch wenn er seinen Flammenwerfer nicht so recht zum Laufen bekommt. Ich mag den Castagir, weil ich mich manchmal fühle wie Bitkönig, und manchmal wie ein Container voller Betas. Ich mag den Frank, weil ich ab und zu das Bedürfnis habe, dringend mit ihm etwas trinken zu gehen.

Dann gibt es einige, die ich nur noch vermisse. Aber das soll nicht unser Thema sein. Und den Rest, den kriegen Sie schon hin.

Also nochmal für mich: Bad Bank ist, wenn einer Scheiße baut, und alle anderen müssen es schlucken, ja?

Verflixtes Gegenlicht, verflixtes.