Und nochmal: Ach. Ach!

Und daß ich mich ohne Abendessen und Frühstück durch frische süße Pfannkuchen mit Apfelkompott quäle, das ist wohl die größte Anerkennung, die eine Küche von mir bekommen kann.

Der erste Entwurf für einen Umbau. Leben festlegen.
"Ohne Kind1 geht nichts", sage ich. "Kind2 nicht zwingend. Nicht gleich." Er schaut mich an und ich wachse.
Westfassade, Nordfassade, vereinigte Hüttenwerke und Stahltreppen. Pläne, eigene und andere. Muß man erst machen, um dafür leben zu können.
Und daß ein Haus eine Idee hat, das glauben wir beide. Daß sie nicht nur in den gekreuzten Linien und Farben liegt, sondern daß ein offenes Konzept und ein innenliegendes Treppenhaus durchaus einen Zweck verfolgt, das glaube nur ich.
"Kind seiner Zeit", sagt er. Vielleicht überschätze ich seine Weitsicht und seine Pläne. Eine Holztreppe als Ablehnung.
"Er kämpft um sein Lebenswerk", sagt er, und wenn ich das früher schon so gesehen hätte, - oder besser: wenn mich das früher berührt hätte, wenn ich es nicht achselzuckend abgetan hätte - hätte ich was anderes gemacht.
Gemeinsames Pläneschwelgen stelle ich mir vor, heute. Damals hatte ich Angst vor aufeinanderprallenden Sturköpfen im selben Metier. Damals die kleinen Gemeinsamkeiten sorgsam unangetastet bewahren, heute schwungvoll und großzügig neue aufbauen.
Ich denke immer noch, daß ich alles können könnte.

"Ich kenne eine Aurelie. Und wenn Du hier weiter so herumhampelst und in den Dreck fällst - ich klaube Dich nicht auf."

Vor der Werkstatt stapeln sich die Unfälle.
Die Heckklappe des Muldenkippers, die mir im Silo vor die Füße fiel.
Der Pflug, bei dem genau das Schar mit der gesperrten Steinsicherung den Fels entdecken musste.

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Ein zielloses Leben als Ziel. Die Zielstrebigen, die Planvollen bewundere ich. Die Ziellosen auch. Ach.

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"Ein Konzert voller Bauern", sagt der Bauer auf der Heimfahrt. "Für die meisten das erste, wahrscheinlich."
Und ich sehe ihn wieder, wie er da steht und schwingt und pfeift und singt, im langen geteilten Mantel, mit Wachshut und seiner Frau in den Armen.

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"Scheiß' Dir nix, dann feiht Dir nix."

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Eine Nacht auf der Krone BigPack. Ich lasse mich am Telefon einweisen, vom Vetter. "Wenn Du 's kannst, kommst zu mir!", grinst er.

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Als mein Bändchen zugeklammert wird, fangen die Helden grade an. Ich nach vorn, die Zögernde im Schlepptau.
"Ich war noch nie -", meint sie, und ich winke ab. Ich auch nicht.
Auf dem Weg zurück durch die Menge will uns eine in Plastikfolie geknitterte Frau nicht durchlassen. Sie schüttelt den Kopf. Sie auch, denke ich.
Kevlar und Panzer im Ellenbogen, in den Schultern und am Rücken erleichtern das Drängen.

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"Ich muß noch eine Kuh besamen, dann komm' ich." Die Bäurin besitzt nur gelbe Gummistiefel.
Wie man in einer Menge aus zehntausend Menschen auf den trifft, mit dem man sich verbunden fühlt.

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"Treff mr uns halt bald mal zum Servietten falten..."

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Euer Kaffee mag biologisch sein, doch fehlt ihm das Feuer.

Der Sturkopf an meiner gepanzerten Schulter.