In den Rocky Mountains von Schwäbisch Texas.

Als ich von der Vierundzwanzigstunden-Silage erzähle, die ich auf Teufel komm raus haben will, schüttelt sie den Kopf.

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Die Geschichte vom Traktoristen, der den Amerikanern einen Lanz stahl.
Überhaupt aus der Zeit, als man noch Traktorist sein konnte. Und einem von Soldaten konfiszierten Schlepper zwei Tage hinterherlaufen, und ihn durch ein wundervolles Schurkenstück stehlen und zurückbringen.

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Wenn ich einen Wunsch frei hätte, wäre ich gern ein Reihensechszylinder. Turbo.
Danke.

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Die Nacht zwingt meinen Horizont nieder.

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Wie wir in der Werkstatt an der Bremse standen. Deren Lüfter pfiffen. Der Hundertsechser brüllte seine Kraft in den Himmel, und die Luft bebte. Am Schornstein zitterte sie gar.
Unbeugsam niedergerungen zu werden.

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Ich mähe die Ecken aus und grinse, als ich die Hecken an den Feldrainen kupiere. "Landschaftspflege", denke ich mir und freue mich am Möglichen. Es ist kurz vor Mitternacht, als ich fertig bin.

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"He, die Straße ist gesperrt!", raunzt mich der Lastwagenfahrer an. "Für Dich gleich zwei mal", grinse ich ihn an, und das kann er ja nun nicht verstehen.

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"Das verstehst Du nicht! Das versteh' ja ich kaum."

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Meine Ampferzüchtung.
Beim Gärtner nebenan alle ungesund gelb.
Der Bio-Gedanke keimt.

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Ich hätte gerne ein Werkzeug, das den Boden nur anhebt. Wie eine Art Messerschneide. Und darüber ein Mühlrad, das den Boden über die Klinge schiebt und hinten bröckelnd herunterwirft.

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Und eine Astschere hätte ich gerne. Mit Kranausleger. Und ein kleiner Mulcher im Heck, für die Stumpen. Und dann ein Sammelwagen für Äste und Laub.

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Alles fließt.