Da sind wir beide Ingenieure, Du als Architekt und ich für Maschinen, und haben doch nie ganz verstanden, dass man nicht unbedingt hart sein muß, um eine Stütze zu sein.

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Ich hege ja eine innige Liebe zur Band Wanda, und eine besondere zu ihrem Sänger Marco. Weil er sich hingibt, weil er über seine Lieder keine Botschaften klebt, sondern seine Geschichten erzählt. Weil er trinkt und raucht, und weil ich allzu gern trinke und andern beim Rauchen zusehe. Weil ich das Gefühl habe, daß er mit mir singt, wenn er für sich singt. Er tritt hier in einer kleinen Erzählung übers Trauern auf, die vermutlich in naher Zeit wieder verschwunden sein wird, wie alles in dieser Welt verschwinden muss. So kommt auch ein Herr drin vor, bei dem ich einst mitgelesen habe, bis er nicht mehr geschrieben hat. Er wird als Autor angekündigt, und vielleicht gehört sich das so, wenn man Bücher schreibt.

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Auch einer, bei dem ich mitgelesen habe, der jetzt Autor ist und nicht mehr schreibt. Nur noch Bücher. Und natürlich habe ich auch die gelesen, doch sind es andere Geschichten, und die Erzähler haben andere Stimmen in Büchern als in den Weblogs. Neulich las er vor, ganz in der Nähe, aus einem seiner Bücher, und ich hatte mir den Termin vermerkt und alles drum herum geplant, und dann hatte ich doch keine vernünftigen Hosen im Auto und musste einen wichtigen Termin schon in den roten, schmutzigen Hosen durchhalten, und wollte dann doch nicht auf einer Lesung darin erscheinen, und so las Bov Bjerg dann wohl ohne mich. Wegen keiner sauberen Hosen.

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Ich habe irgendwann aufgehört, meine letzten Briefe hierher zu schreiben. Überhaupt, sie aufzuschreiben. Dabei sollte ich das tun, denn ich werde sie einst noch einmal lesen wollen.

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Auf dem Crosstrainer zähle ich die Menschen, um die ich noch trauern werde müssen, wenn alles seinen Gang geht.

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Es sind dann doch dunkle Tage, die schwer in der Zeit versinken. Wie Steine trage ich sie am Ufer entlag.

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Was weich ist, bricht nicht so leicht.