Der Zimmerer, der Mechaniker und ich in den Gäuwinden. Der Quattro gräbt und kämpft sich durch, und irgendwann stehen wir drei in unseren heiligen Hallen, dem Werkzeughandel. Auf Paletten, in großen Kisten, und überall auf den Gängen Männer mit großen Händen und schmutzigen Hosen.
Auf dem Heimweg überall Scheinwerfer, und in den Kabinen Menschen. Kleine Welten, abgetrennt voneinander, und in unserer viel Wärme und Gelächter.

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Halt an der Tankstelle im Nirgendwo. Ein junges Mädchen bedient. Ich schaue mir die Tiefkühlkost an und witzle mit ihr, wie man das Zeug auf dem Motor zubereiten könnte. Wir kaufen ein, weil es heute sowieso keine Rolle mehr spielt. Ausgelassen, laut, zu dritt.
Als er losfahren will, rufe ich laut. Er bremst scharf, ich reiße die Tür auf und laufe zur Glastür. Eine Minute später bin ich wieder da, einen unbedruckten Kassenbon in der Hand.
"Name und Nummer?"
- "Jup. Sie hat gesagt: 'Ich hab' einen Freund. Nicht so schlimm. Und auch nur grade eben.'" Lachend fahren wir weiter, um irgendwo in einer Garage unsere Schätze zu sortieren. Den Zettel werde ich irgendwo verlieren.