Das letzte Christkindle.

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Mein Telefon ist ein Atlas, hurra!

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Drei Monate Kündigungsfrist, herrjeh.

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Ich mag das nicht, wenn sie streiten. Die Luft wird dann drückend und schwül, und ich werde vorsichtig, wie ich es hier nie sein wollte.

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Wir stehen im Keller, und aus dem Lautsprecher drängen Simon & Garfunkel. Wir zeigen mit den Fingern aufeinander, und zwinkern uns zu.
"Cecilia, you're breaking my heart", und ich halte mein Glas unschlüssig in der Hand.
"You're shaking my confidence daily", und ich greife nach dem Telefon. Täglich, denke ich, das war. Jetzt sind es nur noch die Nachrichten aus zweiter Hand, und -.
"Oh Cecilia, I'm down on my knees", und ich balanciere wieder auf der Mauer des Fahrsilos, die Hände in der Tasche, und weiß nicht.
"I'm begging you to come home", und ich schiebe das Telefon wieder ein, ich zwinkere erneut und trinke aus. Noch eins, schiebe ich mich zum Zimmerer durch, und halte ihm das Glas hin.

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"Wir vögeln nur", grinst sie, und ich begrüße sie grinsend als das Mädchen aus Ramsenstrut.

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Die Gummistiefel, die versehentlich im Ofen gelandet sind, und wie sich die Geschichte zur Katastrophe auswuchs.

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Machtwort, sagt er, und ich verstehe so gar nicht.

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"Wir fliegen", sagen sie selbstverständlich.

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Got love to kill.