Vier Nummern hatte ich von Dir. Eine in der Heimat, wo Du nicht mehr wonst. Eine in der Stadt, in der Du nicht mehr bist. Eine in dem Land, in dem Du jetzt arbeitest. Eine in dem Land, in dem ich hinter Dir zurückbleibe. Heute morgen ist die letzte dieser Nummern ungültig geworden.

Die glorreichen Sieben auf dem Weg in die Stadt. Anderntags ein Bild auf dem Telefon, auf dem ein junger Herr am Tisch schläft, in einem geblümten Oberteil, umarmt von einer lachenden jungen Dame, die kurz zuvor noch das geblümte Oberteil getragen hatte und jetzt ein anderes, reichlich kurzes Oberteil trägt, dessen Besitzerin längst in Begleitung eines viel zu großen Herrenhemdes und eines anderen jungen Herren verschwunden ist. Es ist kompliziert, und es ist ganz großer Spaß, und auf dem Heimweg sind wir immerhin noch zu viert.