Wie seine Eltern da standen, in diesem kleinen Wohnheimszimmerchen, und nicht recht wussten. Da war die lächelnde Erinnerung an das eigene Studium, da war die Angst um den ach so kleinen Sohn und eine Menge Unglauben, daß jemand so leben kann und will. Lieber als daheim. Dann gehen sie, und wir trinken Bier.

Und dann stehst Du in dieser Wohnheimskneipe an der Theke, und um Dich herum schöne Menschen, und Dir fällt auf, daß sie ihre Schönheit aus ihrer Jugend gewinnen. Du trinkst aus, setzt Dich auf Dein Rad und fährst zu Deiner kleinen Wohnung. Du siehst Dich um, das Rennrad an der Wand, die Gitarre mit den vielen Notenblättern auf der Couch. Auf dem Tisch glüht wartend ein Bildschirm.
Wo man so hinkommt in zehn Jahren.