Eben weit genug blicken zu können, um in Zeitungsartikeln nichts mehr zu finden. Darüber hinaus - nur Nebel. Erneut an eine Grenze gestoßen, foppe ich mich böse. Du kannst Dich nur an denen entlanghangeln, die so niedrig sind, daß Du sie gerade noch erreichen kannst. Du Fuchs, necke ich mich, der Rest sind Dir nur Trauben!

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Die Liebe unterm Bett, die Moral dahinter gerutscht.

Die sich in einer Baustelle verengende und auf die Gegenfahrbahn verzweigende Autobahn. Die orangefarbenen Ersatzmarkierungen. Zwei Meter breite Fahrspuren. Über mir eine Brücke, auf der ein Schnellzug quert. Ein dickbauchiges Passagierflugzeug, scheinbar zum Greifen nah, und sein huschender Schatten. Brüllende Turbinen.
Das beruhigende Blinken in Blau und Rot. Kartendarstellung.

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Nachts erwache ich vom Klang der Sirenen.

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"Einzelschläfer."
Ich schaue still zu, die Vorhänge verwandeln die Lichter der Stadt in blaugraue Dämmerung. Es gibt keinen Grund, etwas zu tun. Es gibt keinen Grund, etwas zu unterlassen.
Ich summe die Melodie von Bobby McGee, bis ich wieder abgleite.

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Schutzreflexe, mühsam unterdrückt.

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Ich verstehe Städte nicht.

Verfluchte Postkartenplanung, aber so ist das nun mal, mit fast tausend Kilometern unter den Rädern.

Denk schnell!