Eben weit genug blicken zu können, um in Zeitungsartikeln nichts mehr zu finden. Darüber hinaus - nur Nebel. Erneut an eine Grenze gestoßen, foppe ich mich böse. Du kannst Dich nur an denen entlanghangeln, die so niedrig sind, daß Du sie gerade noch erreichen kannst. Du Fuchs, necke ich mich, der Rest sind Dir nur Trauben!

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Die Liebe unterm Bett, die Moral dahinter gerutscht.

Fertig mit der Moral. (Die hätte man getrost in irgendwelchen Ecken liegen lassen können.)