Aufruhr im Büro. Eine der beiden Kolleginnen hat einen Katalog dabei. Damenunterwäsche der feineren, teureren Sorte. Da kostet ein durchsichtiges Dreieckstuch mit Schnur locker dreistellig. Ohne passendes Oberteil, ohne die halterlosen Strümpfe. Gefällt, sage ich, aber lohnt das, für die zehn Minuten, bis es runter muß? Ich fange mir einen bösen Blick ein, und noch einen von gegenüber, von der ach so Unnahbaren. Beleidigt wärt ihr, zöge euch keiner aus, sage ich. Die beiden lachen.

Es ist so ermüdend, wie sie ihr Glück betont.

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Geburtstage sind doof, weil alle Räder stillstehen. Ich kann ja nicht einmal jemanden anrufen, um ihn einzuladen für Samstag, weil wenn ich das an meinem Geburtstag tue, dann schämt er sich dafür, mich vergessen zu haben oder später anrufen zu wollen; ich kann ihm da schlecht zuvorkommen, und solche Dinge denke ich wirklich.

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Der Engel, der Engel. Auf dem Bild von ihr ist ein rotes Hemdchen mit einem grimmigen Tweety und der Aufschrift "just so sassy", und ich kann mir den Text vorstellen, den sie mir schreibt, und wie sie dabei gluckst und grinst, das kann ich sogar hören, ihr halblautes Kieksen und die ausgestreckten Hände, dieses Tussihafte, das nur sie kann und darf, weil das so aufgesetzt ist und mit so viel Ironie vorgetragen wird, daß ich in die Knie gehen könnte vor -.

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Sie schütteln mir die Hand, und dann decken wir das Silo zu. Die Folie ist zu schmal, doch heute macht das nichts. Wir ziehen eine neue hoch, die Sandsäcke laufen leicht heute nacht.

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Wer gern beleidigt ist, ist gern beleidigt. Da bleibt nur Schulterzucken, und wenn ich das gelernt haben werde, wird alles gut sein.

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Frühmorgens gönne ich mir ein Lied auf der Stereoanlage. Zähneputzen zum Jokerman, denn Bob hat mir noch jedes Mal geholfen.

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Je näher der Geburtstag rückt, desto weniger Lust zum Feiern habe ich. Das Warten, die Urlauber, und alle bekommt man ja doch nie zusammen.