Und hier der letzte und einzige, beste und sowieso und überhaupt der Grund, kein Blog zu haben:

ich finds mutiger hier zu schreiben, dass man sich nicht traut jemanden anzusprechen, als ihn tatsächlich anzusprechen…

(Quelle)

Ja, bitte?
Ja, sofort.
Ja, Pflügen.
Ja, bis in zwanzig Minuten.

Als ich auf den Knien die ersten Furchen vermesse, beginnt es zu tropfen. Dann zu regnen, und Sekunden später läuft das Wasser in Bächen den Weg hinab.
Ich fahre aus dem Acker und habe genau zehn Minuten gepflügt. Das ist wie Zuschauen beim Sex. Oder sagen wir, einmal anfassen. Ach was, es ist viel schlimmer. Beim Sex kann Ihnen niemand zwölf Stunden versprechen. Sehen Sie?

Wir stehen im Pferdestall und schauen dem Regen zu, wie er die Pfützen füllt.

Gott ist gehässig.
Wäre ich auch, an ihrer Stelle.

Und wie schmal der Grat war, auf dem wir saßen, wir beide, nachts um elf, das lässt sich nur noch dadurch zeigen, wieviel Raum wir zwischen uns ließen.
Da saßen wir also und wußten nicht wohin mit unseren Händen. Ich saß vornübergebeugt und starrte den Tisch an. Carte blanche, mylady.
Das feuchte Funkeln in ihren Augen wurde mir unangenehm, und als ich das altbekannte, panische Trösten in mir nicht fand, das da eigentlich sein sollte, sprang ich.
Nicht ihr Gehen war der Schritt in den Abgrund, sondern mein Gehenlassen. Ihre Schritte pochten auf der Holztreppe, verhielten auf dem Absatz, klapperten dann auf der steinernen Treppe. Die Haustür knallt. Das Auto blinkt und tschilpt. Die Tür fällt satt ins Schloß. Der Motor jault auf und die Reifen quietschen.
Das Fenster bleibt noch ein wenig offen, damit ihr Duft nachlässt, während ich mit dem wahnsinnigen Grinsen desjenigen, den die Götter vernichten wollen, auf meine Hände starre.
Nichts hat sich geändert. Da ist nichts.