Und wie schmal der Grat war, auf dem wir saßen, wir beide, nachts um elf, das lässt sich nur noch dadurch zeigen, wieviel Raum wir zwischen uns ließen.
Da saßen wir also und wußten nicht wohin mit unseren Händen. Ich saß vornübergebeugt und starrte den Tisch an. Carte blanche, mylady.
Das feuchte Funkeln in ihren Augen wurde mir unangenehm, und als ich das altbekannte, panische Trösten in mir nicht fand, das da eigentlich sein sollte, sprang ich.
Nicht ihr Gehen war der Schritt in den Abgrund, sondern mein Gehenlassen. Ihre Schritte pochten auf der Holztreppe, verhielten auf dem Absatz, klapperten dann auf der steinernen Treppe. Die Haustür knallt. Das Auto blinkt und tschilpt. Die Tür fällt satt ins Schloß. Der Motor jault auf und die Reifen quietschen.
Das Fenster bleibt noch ein wenig offen, damit ihr Duft nachlässt, während ich mit dem wahnsinnigen Grinsen desjenigen, den die Götter vernichten wollen, auf meine Hände starre.
Nichts hat sich geändert. Da ist nichts.