Ja, bitte?
Ja, sofort.
Ja, Pflügen.
Ja, bis in zwanzig Minuten.

Als ich auf den Knien die ersten Furchen vermesse, beginnt es zu tropfen. Dann zu regnen, und Sekunden später läuft das Wasser in Bächen den Weg hinab.
Ich fahre aus dem Acker und habe genau zehn Minuten gepflügt. Das ist wie Zuschauen beim Sex. Oder sagen wir, einmal anfassen. Ach was, es ist viel schlimmer. Beim Sex kann Ihnen niemand zwölf Stunden versprechen. Sehen Sie?

Wir stehen im Pferdestall und schauen dem Regen zu, wie er die Pfützen füllt.

Gott ist gehässig.
Wäre ich auch, an ihrer Stelle.

Gott ist Alanis Morisette?

Leicht nazistischer Artikel, Freund.